Como quieras quiero

Llovía. Lo único que me preocupaba en aquel momento eran las formas del humo del tabaco. Las gotas chocaban como balazos en mi cara. No vi por la pista de vuelo a ningún Janfry Bogart, ni había cambiado mi vuelo por el de Casablanca, aunque tuve la oportunidad. Habían retrasado otra vezel vuelo a Tánger y yo estaba hasta la poya. Apagué el cigarro y me dediqué a pensarte. Echaba de menos tu bla bla bla que me inspira, que te inspiro para inspirarme. No me hago muchas pajas mentales, pero noté como tus putos caballos sin freno habían parado a beber en mis sesos, y las golondrinas de mi cabeza revoloteaban asustadas. Ya se irán...

(Ni yo me he creido Lolita, ni Gonzalo piensa que es David Hamilton jajaja)

Boboe

Aquí nada es bonito y natural, ni venenoso ni enteógeno. Pero en el centro de mi cabeza hay una fiesta, así que asume tu mierda.

La coherencia profundiza en tu cerebro para estudiarse, usandose a si mismo.

Metaforicamente. Has llegado a un vertedero, plaga de gusanos, putrefacción, y al final del todo, cuando ya no se aprecia el olor a estiercol, hay un parque. Arces y olmos rodeados de más arces y agua y fuentes y flores y musgo, y entre el musgo, amanita muscaria. También hay un barrendero. El sueelo está lleno de periódicos, pequeños trozos de periódico que un hijo de puta ha ido esparciendo. Y Pepe - que es un señor muy normal, trabajador y buena persona, con mujer, hijos e hipoteca - barre y recoge los papeles uno a uno del suelo y los tira a su cubo con ruedas que no tiene fondo, aparentemente. El fondo es tu cerebro, cada papel un pensamiento y cada trozo de mierda tus neuronas, gran vertedero. sucio reciclar. Normal que no sepas si tienes hambre o ganas de vomitar.

Mamífero raro,

patán austero. Ayer me fui con María, cargada de María, de museos. Una psicodelicia, aunque me vuelva psicosomática. Y sentada en la calle me besó un tío que no conocía de nada. Y me acordé de ti, de tu frente, que es un mar de arrugas cuando piensas, de tu magnífico bigote de crin doble ornándote los orificios orbiculares de la boca, y aunque nunca nos hayamos besado, siempre preguntabas por mi ropa interior, y yo en el papel de novia asquerosa te gritaba: "mi amor, cortate esas patillas!"

Volví a casa pensando en mis planes beduinos y las ratas, que se han comido a las cucarachas(Consu estrá orgullosa de ellas), salían a darme las buenas noches, y pensando en la fauna madrleña me di cuenta de que YA NO HAY AVISPAS ENEL METRO!

Somos nombres o números, una sucesión de carácteres, en cualquier ámbito.

- Eh tú! Si, tú!

Y que te des la vuelta.

El bidé

Es la necrosis del futuro.
Es el trono de las prostitutas y el lugar de humillación de sus clientes, sobre todo, porque ellos nunca se quitan los calcetines.
Mientras ellas, pequeñas Afroditas, verifican la temperatura del agua, a ellos se les arruga el miembro hasta la desaparición.